La noche acababa de comenzar, el aire fresco de la noche
refrescaba el final de un día caluroso y el ambiente con la multitud en la
calle prometía una salida prometedora.
Por increíble que
fuera, esta noche no la protagonizaba la Reina del Baile, ni la rubia que
vomita cada vez que un tío le invita a una copa, ni tampoco el chico que corta
las manos a las chicas a las que saca a bailar. No, esta noche, es en la que la
preciosa camarera repleta de tatuajes; me hace un fantástico regalo de
cumpleaños, un reloj cuyos colores y sonido me recuerdan épocas frías rodeado
de familiares y amigos, y cargado de recuerdos nostálgicos.
Esta joven noche lo
protagonizaba otra persona, alguien a quien no había visto nunca, pues como me
enteré posteriormente, este señor provenía de Londres, vino a la isla de viaje,
porque sufría de depresión aguda en su trabajo; se cogió las vacaciones y se
vino directamente aquí por consejo de sus amistades.
Cuando entré en aquel
local fue al primero que vi, a ese hombre de Londres. Estaba en la barra
hablando de forma muy activa con la compañera de la camarera tatuada, ella sin
embargo parecía agobiada ante tanta actividad del hombre de Londres. Una de las
camareras me dijo que no era la primera vez que venía, esta era su tercera
noche, y que lo hacía desde que abrían, hasta que cerraban, y esta cuarta noche
no iba a parecer diferente.
La Reina del Baile hizo lo propio, dominar la
pista, el chico de la esquina volvió a cortar varias manos de mujer, y la
camarera tatuada tuvo que limpiar varios vómitos en la barra. Pero el hombre de
Londres seguía ahí, el solito se había acabado con dos botellas de whiski, y
ahora empezaba con el vodka, eso sin mencionar los mojitos que le invitaban
algunos o los centenares de chupitos de absenta que se dio a salud de su
camarera favorita.
Por mi parte lo había
pasado bien, chicas con cara de gato, DJ´s que lo daban todo y chicas que pedían
a gritos temas horteras porque eran su cumpleaños fueron la tónica de la noche.
Pero lo mejor empezaba ahora cuando el local ya lo estaban cerrando.
Me encontraba con el
DJ liándome un “piti” mientras hablámos sobre música, cuando nuestro amigo londinense se dejó caer cerca de los contenedores en un estado
lamentable, mientras se sacaba cosas de la mochila y les hablaba como si juntos
tuvieran que decidir qué hacer a continuación. Cuando la compañera de la
camarera tatuada sacó la basura, el hombre de Londres se levantó como un
resorte y se dirigió a donde nos encontrábamos nosotros. La camarera tatuada ya
se encontraba un poco más que molesta y cortando la conversación nos marchamos
dejando al hombre de Londres solo, bajo la luz parpadeante de una farola
estropeada.
Mientras la camarera
tatuada me contaba cosas como que el hombre de Londres se quería llevar a su
compañera metida en la mochila, miré de reojo hacia atrás, y lo que vi me dejó
con la sangre helada. En la esquina donde lo habíamos dejado, lo vi medio
asomado, como esperando a dejar una distancia prudencial para seguirnos. Doblamos
otra esquina, y al dar un par de pasos volví a mirar; y ahí estaba él, de pie,
observándonos como nos alejábamos mientras tomaba un sorbo de su vodka con
limón. No pudimos más y pedimos un taxi. Nunca podré olvidar aquella mirada de
ese señor mientras el taxi pasaba por su vera.
